Nossa elite espuma de raiva… Sempre. É uma raiva contida, quando convém, claro. Em outras, não. Esta, no geral, é uma raiva fruto de uma indignação teatral e que diz respeito à visão “dos pobres, dos pretos, de todos aqueles putos desvalidos”, que ora alcançaram algo além da diatribe sonolenta dos hipócritas e dos impropérios que despejam combinando falácia com umas tais “moral, família e bons costumes”.

Alcançaram, enfim, algo que não deveria reservar-se para eles: acesso à educação, acesso à saúde, acesso a um minímo de cidadania. Nossa elite espuma, sempre, com as bolsas, as cotas, as mudanças. Entretanto, nunca estrebuchara de um modo tão agressivo quanto como se vira na tarde da última quinta-feira durante a partida que marcou a abertura da Copa do Mundo 2014.

O que nossas telas transmitiram para o País e para o Mundo foi a clara demonstração da real substância que formam e adornam nossas “zelites”: bile, estupidez e incivilidade.

Os xingamentos direcionados à presidente da República no Itaquerão demonstram que aqueles brasileiros que assistiram a partida do Brasil contra a Croácia, apesar de todo dinheiro dispensado tanto, perderam o bonde da civilidade: mostraram, enfim, para todo mundo, sua real substância e má educação.

Me enoja estes imbecis que se vêem como uma pretensa elite, mas que, no fim, importam tanto quanto um adorno de latrina. Prefiro chamar esta mácula estúpida nacional pela alcunha de “zelite”: porque, apesar do acesso ao dinheiro e bens, esquece-se esta que civilidade não se compra, não se consegue por osmose e que não adianta tentar fingir ter bom senso e ser cidadão.

A “escumalha perfumada” que vaiou a Presidente da República no Itaquerão na última quinta-feira espumava qual matilha raivosa não por ser apenas “contra tudo isso que está aí”, mas, na verdade, porque o que não está aí ofende mais ainda seus olhos.

Ofende nossa “zelite” saber que ora convivemos com um país um pouco mais acessível àqueles que sempre conviveram com pouco, quase nada ou nada simplesmente. A turba elitista que demonstrou sua completa incivilidade para o planeta pode até estar com alguma vergonha alheia, agora…

Entretanto, seus patrícios – os pobres, pretos, todos aqueles ditos putos desvalidos – se envergonham mais por eles por saberem que toda aquela bile e incivilidade demonstradas é tão somente uma tentativa de lutar contra a mudança ora em curso.

A “escumalha perfumada”, nossa “zelite”, claro, merece nossa repulsa porque, estúpida, não percebeu que estes são outros e novos tempos… Tempos onde seu grasnar medíocre não mais funciona.

Foi-se o tempo dos Enlatados. Vivemos uma nova Idade de Ouro da TV, obviamente, e, com ela, produções que têm nos feito perceber que a narrativa de ficção para TV pode ser elaborada, complexa, cativante e, de quebra, nos fazer reféns de suas múltiplas possibilidades – inclusive àquela de reciclar o que fora produzido para outros meios. Este é o caso de Fargo, do canal FX, e de From Dusk to Dawn, da Netflix, que readaptam para as telas de TV narrativas ficcionais consolidadas no Cinema.

Fargo, uma das muitas e criativas crias dos irmãos Joel e Ethan Coen para o Cinema, é de longe das melhores realizações neste novo filão das “cine-series” – quando narrativas ficcionais cinematográficas são transpostas para outros meios com a manutenção de muitos dos seus argumentos originais – e parte disso se deve ao fato dos próprios Coen participarem como produtores-executivos da série.

Entretanto, apesar do nome Fargo emprestado do filme dos Coen, a trama por trás da série é original e deve pouco à sua “inspiração” na tela grande. Este me parece, de longe, um dos principais pontos da série: buscar novas narrativas possíveis ambientadas em um espaço ficcional possível – e, creio, por isso, se distância claramente de outras séries que começam a apostar em tal filão potencial.

Mas, voltemos à série… Como sua irmã dos cinemas, Fargo, a Série, é humor negro derramando por todos os poros.  Somos apresentado ao matador de aluguel Lorne Marvo (Billie Bob Thornton, de O Homem Que Não Estava Lá dos Irmãos Coen) atravessando a pacata Bemijdi, no Minnesota, quando se envolve em um acidente ao atropelar um cervo que atravessa seu carro na estrada. O que se segue é um homem desesperado, nu, escapando do porta malas do carro de Marvo e correndo em direção a uma clareira tentando escapar do matador para, depois, morrer como um picolé.

Conhecemos também o vendedor de seguros Lester Nygaard (interpretado por um impecável Martin Freeman de Sherlock e O Hobbit) que reencontra um valentão dos tempos da escola e termina em um hospital da cidade com o nariz quebrado. No hospital, Nygaard tem um encontro com Marvo… A partir deste, os problemas de Lester apenas começam, já que Marvo se propõe a “resolver” seu drama pessoal com um “velho amigo”.

É estranho, mas é a relação entre extremos e caricaturas que pontua esta série. Se em um extremo temos o pacato Lester Nygaard e sua descoberta de que interiormente não é tão pacato assim, no outro temos um matador niilista que não se faz de desentendido ao envenenar todos ao redor com o simples intuito de ver o colapso generalizado daqueles com que cruza.

Mas, antes de mais nada, é preciso reafirmar: como o filme original, Fargo é uma série violenta em doses nada homeopáticas e com litros de sangue jorrando por todos os lados. Porém, como a criação original dos Coen, é dona de um singular humor negro que é, sobretudo, vibrante.

No seu lugar, procuraria assistir esta série o mais rápido possível e, mais, torcer para que ela se torne mais um exemplo desta tal Era de Ouro da TV que ora vivenciamos, afinal, pelos primeiros seus episódios, periga se tornar tão indispensável quanto o filme que a inspira.